Haberlos haylos.

  Haberlos haylos y son dos: Las bifurcaciones en los caminos, Epi y Blas, el me quedo o no me quedo, el me gusta o no me gusta, el me caso o no me caso, los componentes de una pareja... 

  Esa mujer lo sabe bien, tan cansina siempre con sus contradicciones tan eternas, tan profunda ella, mezclando churras con merinas como yo, pues se ve que algún sentido le encontramos a lo de batir.
  Esa mujer de las gafas de pasta, el pelo rosa, los ojos grandes y alegres e innumerables patas de gallo. Ella sabe que te puedes comer la sopa o te la puedes dejar… La sopa, la de cocido… Cuanto tiempo sin ella¡Todo un invierno! Ahora se ha hecho mas frutícola, (la mujer), aunque a los langostinos no les hace ascos ¿Se puede ser vegana y comer marisco? Va a ser que no, y que además ha decidido hace tiempo que ya no quiere ser moderna aunque viva en ese barrio tan dado a las últimas tendencias, que eso para los jóvenes, que ahora prefiere ser auténtica e incluso un poco brusca. Que si le preguntan si le gusta y no es así, dirá: No, no me gusta.  Aunque insistan, eso o jugar al despiste, que ella está aprendiendo, madurando dicen, nunca se deja de aprender tengas la edad que tengas.

  Eso será, pero ya no llevará colores ni cosas que no le gusten ¡Sin abalorios! No los permitirá en su vida, es genérico, como los medicamentos, lo de los colores, digo. Que a veces cargamos con cosas en esta vida que ni nos van ni nos vienen y no nos damos cuenta, eso es lo peor y luego un día nos encontramos llevando un life style que jamás hemos buscado o rodeadas de gente con la que no tenemos que ver una mierda.

  Esa señora, tan estupenda, con su edad tan bien llevada, lo de ser más frutícola tendrá que ver, viva la fibra la hay donde quiera que vas parabapapá, y nada de alimentos refinados, ni de polvos refinados. Viva lo natural, la alimentación tradicional, la dieta mediterránea… menuda mierda, no lo de comer, pero si lo de follar, pero vamos que ni se le acerquen que muerde. Porque ella solo quiere a su hombre, a su marido: Un hombre de campo pero con dos carreras, un llauro ilustrado que no sabe nada de la tierra ni de la mujer pero que le trae las mejores taronges del badulaque del la esquina y ella le quiere con locura y le mima y le consiente y el la cuida y la ayuda y la abriga por las noches  mientras ven documentales  de la BBC y películas de Angelina Jolie policía científica y ambos tienen ya 73 años y se van a morir, como todo el mundo. 

Le temps de l´amour

Era. Pasó en el tiempo, lo recorrimos. La vida.

Hubieron veranos inmensos de alegría.

Aun los hay. A veces. Sólo el recuerdo es tan cinematográfico, tan eterno.

Ahora mas que nunca hay que abrir los ojos para capturar esos momentos.

 Que se nos escapan.

   

                                         Dedicado a mis sobrinos y sobre todo a sus mamis.

Comment te dire adieu....

Ni tú, ni tú, ni tú, sabéis hacerla feliz. Uno por ególatra, otro por aburrido y otro por tonto. A cada cual reparte una parte mas bonita, la que os toca.Y con motivo: No sabéis tratar a una mujer como ella.
Las películas tienen un argumento, solo hay que seguirlo, es muy fácil deducir el guión, y vosotros, criaturas iletradas con aires hipster ¿Habéis ido alguna vez al cine? ¡Es muy fácil! La película empieza, la trama se desarrolla y los acontecimientos se suceden hasta el final: Presentación, nudo y desenlace en el mejor de los casos. El final se ve, se huele. En las películas tontas siempre sabes lo que va a pasar. La vida es como una película tonta, es muy fácil saber que va a ocurrir, así que… ¿Por qué tú no te ves? ¿Qué no lo ves venir? No ves qué si no lo haces bien no acabará bien?

La vida es como una película tonta y vosotros estáis muy ciegos.  Ella solo necesita un par de citas para saber el final,a veces ni eso, es demasiado rápido, demasiado predecible. ¿Qué no lo veis? ¿No veis que no estáis  a la altura de las circunstancias.? Aspiráis a demasiado, pretendéis jugar a un juego del que desconocéis las reglas. Ahora solo queda la despedida, cuanto antes mejor. Os lo dirá Hardy.

Dedicado a todas las grandes mujeres y entre ellas a todas mis amigas.

Vedetismo Ilustrado

Cuando era pequeña, en quinto de EGB, en el colegio, las monjas siempre hacían un concurso de redacciones después del verano, también era muy valorada la redacción de primavera, pero la de verano tenía premio: Te la publicaban en la revista del cole. Yo nunca gané. Siempre ganaba Ruth la empollona de la clase: Una chica muy bajita, rubísima y de buena familia que hacía ballet. Al año siguiente me cambiaron a un centro público en un pueblo (cosas de las madres funcionarias sin plaza fija) y gané el concurso al mejor dibujo de toda la escuela, que fue portada de la revistae hice una redacción que como premio tuvo: “Un día con las fuerzas armadas” y me subí a un tanque y a un barco.

 Ahora a las redacciones las llamamos crónicas y me he dado cuenta que me encanta hacerlas, aunque no obtenga premio. Algunas son impublicables hasta que pasan los años y se abre el secreto de sumario como en el  caso Kennedy (es lo que tiene la vida privada), y otras las muestro sin tapujos. Pero con el tiempo aprendí  a contar cosas entre líneas que solo podían entender unos pocos, los avispados, o simplemente los que yo quería que lo entendieran. Es un juego, como en la época de la censura, las canciones picantes de las vedettes (a los que no lo sabéis: Tengo el honor de hacer un espectáculo contando la vida de una de ellas, la más famosa de valencia: Rosita amores), Pues esto era así, entonces,  y ahora también: El arte de contar algo inocente en apariencia y en realidad cargarlo de información relevante para unos pocos entendidos o iniciados que saben ver más allá. Por desgracia en la actualidad, estamos volviendo a la censura de los sesenta y en cualquier momento para burlar a los censores tendremos que hacernos las tontas para ver si cuela. Que mierda y que pena si esto llega a pasar. De momento, mantendré silencio solo en lo privado, es decir, preservaré la intimidad que me convenga. Pero el día en que en lo público se nos imponga silencio, que a este paso nos joden la red,  el día que eso ocurra, me veo  sacando a relucir mi nueva habilidad: Tápame, tápame, tápame, tápame, tápame… que tengo frio. Buenos días.

Artistas

  He leído hoy en El País a un artista que decía lo siguiente: “El arte es el único territorio para realizar acciones ilegales sin el riesgo del castigo”.  “El arte es un lugar donde se pueden pensar cosas que no se pueden pensar de otra manera” Que maravilla, cuanta razón, cuanta verdad, el arte aparte de morirte de frío (que bien lo sabemos algunos) es todo eso. Y más.

  Adentrarme en los pensamientos más profundos, (en mis pensamientos más profundos) porque al fin y al cabo solo puedo escribir o crear desde lo que siento, de lo que es mío, de lo que sé. Mis pensamientos respecto a mí, respecto al mundo, respecto a los otros. Mi mimé conmigo y de paso contigo también, desde mí claro. No puedo ser tu, no puedo ser el otro, solo puedo vislumbrarlo, intentar percibirlo, con mis capacidades, sean las que sean, mías.

  La censura en el proceso creativo nos la imponemos nosotros consciente o inconscientemente y cuando eso pasa, no hay arte. Llevo semanas sin escribir públicamente, esto solo es un atisbo tímido, porque no me atrevo a exhibirme, porque no me quiero mostrar, tengo mis motivos para estar escondida un poco. Por lo menos lo sé. Lo que escribo lo guardo, para mí, para otro momento que esté más fuerte y mientras…se gesta.

  El acto de escritura sincera es de lo más traumático y a la vez liberador que existe, te dices la verdad, la que más duele, peleas, pataleas por ella y luego… incluso te da risa, ¡No es tan grave! Es humano como lo de todos:

-Ratita tonta ¿Te crees más importante que el resto? ¿O qué?-

         Lo que hicimos tú y yo el otro día, era ARTE.

You Only Live Twice

La excusa del Lunes

Me pregunto si mi cuerpo se va a echar a perder. La respuesta es SI.  Tarde o temprano se lo comerán los gusanos

Pero mi angustia viene por otro lado, es como si sintiera  la muerte en vida: Mi cuerpo… ¿Se va  a echar a perder esta tarde? ¿Esta noche?

Un impulso enorme me lanzaría a las pistas de todos los clubes y a las barras de todos los bares, antros de jazz con músicos desgastados y neuróticos que me darían el polvo de mi vida y que jamás recordaría debido a la intoxicación etílica.

Y soy incapaz sin embargo, mi impulso es frenado porque es lunes, porque mañana madrugo, porque no quiero pillar ninguna enfermedad venérea.

Pero aquí estoy otra vez preguntándome lo mismo: ¿Mi cuerpo se va a echar a perder? Esta tarde y esta noche seguramente si, y no pasará nada; como todos los días, como toda mi vida ahora  mejorada y  maravillosa porque he conseguido aparcar casi todas sus pulsiones de muerte.

Entonces lloro, con rabieta de niña pequeña, lloro por lo que no vivo, lloro porque mañana en vez de verle tengo que ir al dentista, lloro por lo que me pierdo, lloro por lo que se pierden los otros, el mundo. Y me imagino cómo me follaría yo si fuera un hombre, y me imagino a un hombre que supiera estar con la boca cerrada, sin decir gilipolleces, y ese Yo/Hombre que me seduce sabe estar, sabe mirarme en un club de jazz un lunes cualquiera rodeados de humo,(porque en mi fantasía la ley antitabaco no existe, ni el tabaco mata) y sabe besarme solo, en el momento justo.